父母去世後，我6年沒回老家，清明回去上墳，看到墳頭我愣住了

「清啊，這個給你。」臨別時，大伯塞給我一個鼓鼓的編織袋，「自家做的臘肉和風乾雞，你以前愛吃的。這臘肉啊，特意給你多熏了會兒，就怕你在外面吃不上這麼正宗的。」

我再也忍不住，跪下來給老人磕了個頭：「大伯，以後每年清明，我都回來。」

老人扶起我，粗糙的手掌輕輕擦去我臉上的淚水：「傻孩子，不管你走多遠，咱們都是一家人。這家裡的大門，永遠給你留著。」

回河北的火車上，我望著窗外飛逝的田野，懷裡緊抱著那袋臘肉，松木的香氣隱隱傳來。手機里，家族微信群不斷彈出消息：

「清妹子，路上小心」

「姑姑，暑假來我家玩」

我默默在群里發了幾個紅包，還給堂哥轉去一筆錢，讓他代我轉交給大伯，那是我的一片心，也是我的一份歉疚。

點開相冊，翻出早上在墳前拍的照片——整潔的墳頭，擺成品字的餃子，還有旁邊那束我後來添上的野花。

我把照片發到朋友圈，配文只有簡單一句：「回家了。」

火車穿過隧 道，黑暗中的車窗映出我含淚的微笑。我終於明白，無論走得多遠，那片山坡上的兩座墳塋，那個炊煙裊裊的村莊，就像那墳前不會缺席的祭品，永遠有人在等我回來。這份親情，從未因時間和距離而消散，它一直都在，在歲月里靜靜流淌，溫暖著我的餘生 。